Рядом с ним стоит кружка с чаем. Себастиан выплевывает траву и, рывком приподнявшись на локте, отхлебывает пару раз. Холодный чай с молоком – гадость чуть меньшая, чем местная растительность. Джим закуривает.
- Я бы хотел, чтобы меня развеяли здесь, - тихо говорит он, выдыхая дым в и без того серый мир вокруг. – Когда я умру. Может, мой прах долетит до Британии, - впервые за последние дни Себастиан замечает улыбку, затаившуюся в самом краешке его рта.
- Дурак, - немного помолчав, резюмирует он.
- А ты? – спрашивает Джим. – Хочешь гнить в гробу или?..
- Я хочу… - Себастиан всматривается в приятную серость небесного купола и усмехается, - хочу пропасть без вести. К черту церемонии.
(ц) я, понятное дело